Натюрморт, написанный не мной

Случайно опрокинутый бокал.
Течет на пол пролитое вино.
Огонь свечи. Раскрытое окно.
В ночной прохладе дождь и грома залп.

А за окном давным-давно весна.
А на стене знакомый силуэт
в объятьях сна на фоне прошлых лет
танцует вальс, как робкая луна.

И снова тьма – растаяла свеча.
Ах, как же ночь длинна, не передать,
и сколько лет прошло, не сосчитать,
за эту ночь и за последний час;

а где слова – бальзам для терпких душ?
Куда исчез знакомый силуэт
в обличье сна на фоне прошлых лет?
Когда же эти грезы вновь придут?

И новый день спасительным лучом
вошел через окно, как старый друг,
не предвещая боли и разлук,
которые, казалось, нипочем…

Но вновь приходит ночь. Свеча горит,
и на стене танцует силуэт
в обличье сна на фоне прошлых лет,
и невозможно что-то позабыть.

Нет, не забыть, как со стены стекал
тот силуэт в раскрытое окно,
нет, не забыть пролитое вино
и ветром опрокинутый бокал…

2.05.2002