Война

Война – молодая старуха,
Напетая временем зла.
Одетая в маску разрухи,
Безжалостная чума.

О, сколько ты жизней забрала,
У скольких разбила сердца,
А сколько седин потеряла
Та мать, что ждала у окна?

Cына все нет, все не едет,
Все письма ей желтые шлет:
Он пишет, что все, мол, отлично,
Что все у него хорошо.

Но матери знают, как больно
Читать им такие письма,
Пришедшие из ниоткуда.
С войны? Да с войны. Вновь беда!

А сын уж давно не воюет,
Лежит он в больнице, немой.
И пишет дрожащей рукою…
Контузия – это ли что?

Вот тут,  вроде, рядом парнишка,
Всего восемнадцать – без ног.
А тот подорвался на мине,
И тоже не пожил еще.

И снова, он пишет и плачет,
И сам не поймет от чего,
А может войну вспоминает,
А может о друге одном?

О том, кто в багровой атаке
С простреленной грудью упал,
О том, кто с ухмылкой оскальной
В последнем рывке погибал.

О тех, кому в вечности дальней
Теперь не нужны ордена.
О тех, кто остался лишь в память
Всем тем, кто когда-то их знал.

А сколько в сражениях погибло
Отважных и славных сынов?
И сколько на поле осталось
Великих мужей и творцов?

Война – молодая старуха,
Напетая временем зла.
Одетая  болью разлуки
Бессмысленная чума...