Улетела

Представляю себе этот странный пейзаж…
На холмах – синий снег и дорога бежит.
Пропадает вдали... за нее – всё отдашь,
Чтоб пройти. До конца. Там ведь… счастье лежит.

В сундуке под замком, там, где сломанный ключ.
Лишь обломок торчит. Не схватиться рукой…
По дороге иду. А мороз… так колюч…
И прекрасен заснеженный зимний покой.

Как обманчива эта… чужая зима.
Как обманчивы нежные просини льда…
Не хватает души… Не хватает ума…
И за снегом таится… чужая беда.

И её отогреть нам не хватит тепла.
Только сердце болит. Оттого, что нельзя…
А чужая душа в темный мир поплыла…
Мимо острых снежинок по небу скользя…

Она собственный путь по земле одолев,
Устремилась наверх… а, быть может, и вниз.
Наслаждения пьем. Но в конце, заболев,
Всё готовы отдать… за последний каприз…

Только вот не берут, что имеем в конце…
Горстка мыслей и тело, обрывки души.
И предсмертная мука. На мертвом лице.
Мы с тобой еще живы. Тогда – поспеши…

Ты расстанься с цепями на легких ногах,
Что готовы идти по снегам и по льду…
Пусть дорога ведет. Где-то счастье… в снегах…
Ты отыщешь свое. И я - тоже найду.

И душе улетевшей… нам не дай помешать.
Пусть уходит. Но с миром. Неважно куда…
Мы еще будем петь, и любить, и дышать…
И отступит беда. Далеко. Навсегда.