Ну что же, страдальцы? Поэта поэтам,
Свирели свирелям, а лиры - словам,
Твоим несказанным, Муза, портретом
Я очарован, будто болван,
Будто безумен, я сумасброден
Бросаясь в огонь незадачливых уст,
Я представляю, что в небосводе
Поет и трепещет души моей грусть.
Не зная, что делать поэту-страдальцу,
Не соглашаясь с его правотой,
Ты , моя Муза, не двинешь и пальцем,
Лишь потихоньку кивнешь головой.
Но для тебя, моей скрамной заслуги,
Но для безгрешной, как сирота,
Ты слядкозвучна, незваннее вьюги,
Ты моя тихая, словно слеза,
Словно соленая капля росинки,
Словно предание давних времен.
Что ж, для поэта ты страстнее Глинки -
Когда-то служителя ваших колонн.
Муза
© Copyright: Странник В Небытие, 2005
Свидетельство о публикации №105012500430
Свидетельство о публикации №105012500430
Рецензии