Зима

Ну что, что они могут знать о Севере? Не больше, чем провинциальные американцы о России. Пьяные Вани в красных рубахах и  с балалайками, пестрые цыгане с гитарами и танцующим медведем, розовощекие девки, плывущие лебёдушками в длинных сарафанах, да голые мужики в бане, истязающие себя вениками, словно заядлые мазохисты. Так и север для них, для всех, кто там не был – узкоглазый глупый и пьяный абориген, поездки в стан геологов на собачьих упряжках, белые медведи, лопающие сгущенку из консервных банок. Много вечного снега, холод и нет лета.
   Они не встречали рассветов, сидя на льду лимана с удочкой в руках. Не видели, как встает ярко-алое солнце над бесконечной тундрой. Как из под твердого наста пробивается высохшая, но не сломленная ветрами, дождями и морозами, трава. А ты видишь, каждую секунду жизни нового рассвета. Душа переполнялась ярким блеском того серебра и золота, что освещало мою землю. И даже не догадываешься, что через много лет, тебе все это будет только сниться. Сниться каждую ночь. А по утрам, ты будешь самым счастливым человеком на свете. Самым северным.