Проза...

                «Повторяющиеся слова, фразы и просторечные
                выражения  являются не  лингвистическими ошибками,
                а ничем иным, как стилистической задумкой автора».      
                Автор
Проза.
   Вот бывает, что после прочтения твоих стихов, которые ты написал просто так, пребывая в том или ином эмоциональном состоянии, а не специально, чтоб все посмотрели и сказали: - “Ну, да ты - талант”, задают вопросы разного характера. А ты их для себя написал, потому, что тебе тогда было плохо, или наоборот хорошо. Но потом, когда прошло какое-то количество времени после их сочинения, понимаешь, что лежат они просто так и никто их не читает. И даешь почитать кому-то из знакомых. Тебе даже становится интересно мнение других. И всем нравится. По крайней мере,
все так говорят. А может и не нравится вовсе, а говорят так из вежливости, или из осторожности, чтобы не обидеть и не нанести душевной раны, или не создать комплекс, потому что понимают, что им должно нравиться, чтобы эти стихи увидел кто-нибудь еще. Так вот, задают, например вопрос: «Ты пишешь стихи, а как у тебя дела с прозой обстоят, ты часом рассказиками не балуешься? Как вообще с грамотностью русской речи и правописанием?» Это так задают, не для того чтобы не обидеть, а потому, что надо по делу, или просто интересно, может и правда что пишу. Хотя и в стихах можно выявить и уровень болтливости, и чистоту правописания и правильности построения речи.  Но стихи это стихи, потому, что у них свои законы, а у прозы свои. В стихах можно завернуть таа-кооо-го, и все тебе с рук сойдет, потому, что все подумают, что у гениев свои причуды и тараканы в голове. А ты просто «ломил» сельпошным текстом и все, потому, что тогда такое состояние было… душевное.
   В действительности,  с прозой у меня не все в порядке и все в порядке одновременно. Все зависит от состояния организма в данный момент времени, и, как следствие, души. А бывает состояние не в данный момент времени, а постоянное, которое такое постоянное, что мы сами его не замечаем, а другим его видно, или, по крайней мере, все знают, что оно у тебя есть и что ты такой… своеобразный и неповторимый, в общем. Это как стук колес в поезде, при долгой поездке… не замечаешь со временем, а  жители привокзальных деревушек и дальних полустаночков к нему всю жизнь привыкнуть не могут. Ведь у каждого человека есть свое постоянное, или, как говорят, перманентное состояние. Сложно его как-то определенно назвать, характером там, или стилем жизни. И даже не талантом, даром или призванием. Можно сказать – он весельчак, юморист, карьерист, аквалангист, зануда или просто пе… нет, этого нельзя говорить. Просто бывает состояние.…   Например, инженерное.… Это когда человек может даже не иметь диплома инженера, а он – инженер. От природы.
   Такой запросто может отучиться в университете, а, учась работать инженером и, как все нормальные люди в этом возрасте, пить пиво, или что покрепче, или вовсе не пить. Кому, что нравится, но в компании таких же студентов как он сам. Химиков, там, физиков-ядерщиков, медиков, инженеров… ну не важно, кто на кого учился. Не обязательно, чтобы они и по состоянию ими были,… я имею в виду профессии. Они просто… учатся, в общем. Но все одинаковые… внешне… потому, что они все студенты. Вот сидят они, значит, у кого-нибудь на кухне, за окном зима, лед и вечер, сидят в толстых шерстяных свитерах «с горлом» и потертых джинсах, травят анекдоты, рассказывают байки и обсуждают преподов и трех единственных девчонок на потоке. Им уютно.… Вот сидят они, сидят, пиво с чаем пьют, а получат дипломы, станут работать. Кто где. А инженером останется только один, тот который им и был… у которого состояние инженерное… с рождения. Хотя инженерами, может быть, будут работать и те, другие, но они будут не такие инженеры… не настоящие. Они, скорее несостоявшиеся певцы, поэты, спортсмены, телеведущие, грузчики, воры, политики и директоры. Но все равно – работать будут инженерами. И они будут  просыпаться по утрам, когда еще затемно, приоткрывать глаза и видеть перед собой пьяно-шатающийся по комнате желтый свет раскачивающегося от ветра уличного фонаря, проникающий сквозь тюль на окне.  Тут сразу вспоминается, что выходные кончились, на улице ветер и дождь со снегом, и идти не куда не хочется, но очень нужно, а для чего никто не знает. Просто нужно.… И вот он садится на кровати с полуоткрытыми глазами и начинает искать ногами тапочки на полу… нащупывать, находит один, обувает его и идет в туалет, по пути поправляя семейные трусы.… Потом душ, быстрый-пребыстрый завтрак, ворчание и дежурный поцелуй полусонной жены…. И на работу. В которой нифига не понимаешь. В своем НИИ, в чертежах, проектах,  в технических заданиях и документациях, литературе… ладно, разберемся.
     А вот тот, который от природы весь инженерный такой, он будет такой же, но совсем наоборот. Да, пусть у него будут трудности, но он будет знать, что он знает то, что должен… лучше других, и что нужно делать тоже знает. И другие все скорее всего тоже догадываются, что он из них самый лучший и нужный. Но молчат, и уважают…
     Вот так же и с прозой. Можно слагать стихи, но не уметь писать прозу. Все от того, как душа ляжет… или лежит. И ведь даже графоманам писать очень сложно. Знали бы вы, какой это труд – графоманство.   Вот можешь ты иметь в голове целую кучу идей, а изложить их на бумаге никак. Ну не вяжется текст и все тут. Особенно когда это нужно специально. Бывает, подумаешь – «а дай-ка я напишу книгу в стиле ”киберпанк”, чем я хуже Гибсона, Бетке или Лукьяненко? Уж в компах я всяко покруче рублю.» И ты садишься за письменный стол и думаешь, что напишешь сейчас сагу про какого-нибудь крутого хакера. Но за три недели можешь выдавить из себя только…..

«Сага о вебсайтах.                Часть первая "Оффлайн." Intro   Щелк... Вот уж свинство... За что только такие деньги гребут спрашивается? Уже год, как обещают поставить цифровую телефонную станцию в нашем районе, с тоновым набором номера. Плохой коннект, обрыв связи, можно даже сказать непруха...  Щелк... Теперь уже я сам прервал набор телефонного номера автодозвонщиком, просто грубо и тупо нажав на кнопку питания модема. Хм... Стоит только отвести взгляд от монитора, как будильник радостно показывает мне полшестого утра, ехидно намекая, что спать сегодня уже лучше не ложиться.  Щелк... Включаю автопилот, встаю из-за машины, и сняв очки, изрядно надоевшие переносице, направляюсь в душ.   Под прохладной водой все желание  спать куда-то улетучивается, но я знаю, что это лишь временно, до тех пор пока не присядешь отдохнуть. Вот напасть... а ведь сегодня столько всего надо еще сделать.   После того, как остатки воды были вытерты с моего тела махровым полотенцем, появилось не менее соблазнительное желание чего-нибудь перекусить. Эта дурная привычка привязалась ко мне с раннего детства, скорее всего с рождения, а может быть просто избаловали родители, а впрочем...  Щелк... Открываю дверцу моего маленького холодильника. Темную кухню нежным цветом окутывает свет, отбрасываемый лампочкой, встроенной в дверь. Сверху, решетку морозильной камеры опутывает длинный хвост, сгоревшей месяц назад, компьютерной мыши, На конце хвоста, соответственно, болтается сама повешенная.  Внизу стоит тарелочка с предусмотрительно сконструированными вечером бутербродами. Также присутствует пакет молока, пачка американских сосисок, кастрюля вчерашнего супа, брикет сливочного масла и пакетик  китайской лапши. Так, ограничиваемся бутербродами и молоком.    Begin   Не очень то расслабляет дневной сон. Как там у древних из "Кино"  - "Солнечный день, в ослепительных снах...". Дааа.. уж чего-чего, а с этим я сегодня намучился здорово. Особенно когда во сне холодное питерское солнце выглядывает из-за туч и светит в левый глаз. Почему в левый? Потому, что сплю я на правом. Вспоминается фраза про Кавказ и про правый глаз...  Как вы конечно же догадались, мне, впрочем как и всегда, пободрствовать сегодня не удалось - срубило, как говориться, наповал.  Казалось бы, кто сможет достучаться, докричаться, или дозвониться через двойные обитые мягкой кожей двери и отключенный от сети телефон? Конечно же! Конечно же мой славный, оставшийся подключенным в телефонную розетку, говорящий автоматический определитель номера. Безобразие. Сколько можно? Почему-то телефонные звонки всегда внушают мне большое недоверие, и впрыскивают в мою кровь гораздо больше адреналина, нежели американские горки.   Эта дурная паранойя родилась где-то между вторым и третьим курсами университета, когда кто-то из моих бывших однокурсников позвонил мне, в то время когда я спал после бессонной ночи в сети и сказал, что я вишу в листке "хит-парада" нашего факультета в деканате. Отчаянно я пытался доказать в ректорской, что я способный студент, просто слишком занят своим гением, поэтому мне необходимо продлить сессию. Добрый дяденька посоветовал мне написать заявление "по собственному", до выхода приказа об отчислении и остаться в университете, но уже на курс ниже. После этого народной приметой факультета стало вывешивание "хит-парада" с моей фамилией. Если она там была, значит, сессия уже пришла стопудово. Приметы приметами, а теперь, когда я сплю и звонит телефон, я не произвольно покрываюсь мурашками и седею. Даже если нагло не чувствую за собой вины и угрызений совести, когда перед этим на что-то забил болт с левосторонней резьбой.  Так, номер не определился. Значит сами виноваты, значит, если звонишь, то надо было сделать так, чтобы твой номер определялся, чтоб люди смотрели, кто звонит, и не пугались перед неизвестностью, а как - это уже твои проблемы.  8.30   Вот уж мать твою за ногу, так и не вздремнул. Адреналин, блин. Так, в полдесятого нужно позвонить другу дальнего знакомого по поводу работы. У него появилась вакансия инженера по установке систем охранных сигнализаций и наружного видеонаблюдения. Сам эстонец, в Питере занимает неплохую должность в известной конторе, неплохо получает, но если ты будешь звонить ему на мобильник с городского телефона, то его никогда не бывает рядом с трубой. Не знаете почему? Не знаю, как там они по националистическому списку значатся, жадными, по типу шотландцев и людей с  хохланд ярдов, не в меру любознательными и остроумными, как посетители синагог. Помню, что только уроженцы Прибалтики отличаются искрометностью и небывалой скоростью мысли. Ну, да фиг с ними. Это же про прибалтов, а не про эстонцев. Правда?  Очередная радость меня постигла, когда я обнаружил, что срок действия карты на моей мобиле истек. Я мысленно представил, как Эдик-эстонец в этот момент открывает дверцу сейфа, закладывает трубу внутрь, все это дело запирает и, выбежав на улицу и прыгнув в тачку, уезжает далеко "вне зоны действия" трубы………………………………………………….» 

…. и  все. А вы спрашиваете, как у меня с прозой. Но вот потом, после всех этих неудачных начинаний, сидишь и читаешь книгу какой-то Толстой тетеньки. И понимаешь, что ты не один такой, есть такие же, но только настырней. Тётя упорно, долгие годы, выдавливала из себя текстушки для своей ”Кысюли” и не скрывала этого.… Думала, что писать книгу такого объема столько лет – это признак сотворения шедевра. Леонардо да Винчи, тоже мне…Но она выдавила. И через пару лет у нее родился очередной шедевр, только в три раза толще, но уже с более оригинальным названием – ”Не Кысюля”. А потом ее посетила очередная, но уже телевизионная муза, и она стала выступать в роле ведущей в телепередаче «Гимназия зловония», со всякими видными деятелями в гостях, которых Тётя пыталась раззадорить так, чтобы они стали всяко-разно витиевато и грязно ругаться, и чтоб уважаемые телезрители запоминали, как правильно это нужно делать, я имею в виду ругаться.  Вот вам пример немыслимого взлета карьеры на склоне лет. А вы говорите проза.
   Но ведь ты, как никто другой знаешь, как ей все тяжело далось, она выдавила, а ты то не смог… Хотя скорее всего не так. Ты просто понял, что не стоит издеваться над своими потенциальными читателями. А все из-за этого дурацкого состояния души.
    Можно заниматься дайвингом, парашютным спортом, кулинарией, скотоводством и преподаванием, гонять на формулах 1, строить дома, плавать в бассейне, и все это может быть твоим в душе. Вот только не очень часто получается у людей этот хороший ”отдушизм”, а плохой – пожалуйста. Потому, что вокруг-то реальный мир. Надо жить, зарабатывать деньги, вставать рано утром, отвозить машину в автосервис, подогревать обед и звонить родителям. И некогда уже искать свое состояние души… Не-ког-да.… Потому, что если даже и найдешь, то что тебе с того? Ведь некогда этим заниматься, глупости какие-то. Даже и не знаешь, что с этим делать. Это как долгожданный приезд старого друга или приход Нового Года – ждал, ждал. Планы всякие строил. Представлял, как встретишь его в Аэропорту, я сейчас имею в виду друга. Как составишь культурно-развлекательную программу, поведешь его туда-сюда, потом свозишь его в свой загородный дом с баней, бассейном и новым снегоходом. Сводишь его на озеро, что рядом. Рыбалка там, все такое, шашлыки, водка, радость. Но вот выходит он из терминала прилета, ты его встречаешь, обнимаешься, спросишь – как долетел? Привезешь домой, сядешь с ним за стол. Ну, рассказывай, как жизнь, дела, семья, дом? Он рассказывает, а ты слушаешь и понимаешь, что друг уже не тот. Не твой старый друг. Вернее друг тот же, но только внешне, хотя и постарел,  а внутри он уже совершенно другой человек.… В душе. И ты догадываешься, что он то сейчас, хоть и так же как и ты, рад встрече, но испытывает то же, что и ты… Неловко…
  А вы говорите, проза.
  Хотя нет. Все зависит от того, что пишешь, как, для чего и почему. Вот, допустим, в универе на экзамене. Если знаешь точный ответ на билет про какие-нибудь импульсные прерывания на общей шине электронной материнской платы. И начинааается…. Пытаешься как можно шире развернуть все свои знания, показать, что ты лучше всех это знаешь, и не беда, что краткость – сестра таланта, ведь главное в инженерии – это точность. Зато потооом… когда профессор читает перед потоком твой ответ вслух и спрашивает, где ты эту фигню «слизал», ухмыляясь так, ехидненько, а весь поток шестого курса смотрит на него удивленными глазами и слышны возгласы типа : «А что, разве это не так?», «А мы всегда думали, еще со второго курса, что правильно так и только так. А как тогда правильно?» А профессор вздохнет и скажет: «Ладно, писатель, давай зачетку, четыре». И ты доволен, что написал столько не зря и от души, и что тебя поняли.
   Но когда ответа наоборот, не знаешь, то пишешь ответ еще узористее, потому, что знаешь только некоторые пустяковые и мелочные нюансы, а не саму суть. Тогда тебе ставят пять за писанину, два за ответ. Пять минус два равно три. Давай зачетку. Или придете в следующий раз? Нет, уж, спасибо. И всем весело, и напряжение от экзамена снято.
   Или еще, когда тебе нужно написать автобиографию. В двух экземплярах. Одну ты хочешь разместить у себя на домашней страничке, в Интернете, а вторую нужно отнести на место службы. И будут они совершенно разными, хоть и обе твоими. И так же с письмами… маме, подруге, жене, другу, сыну… тоже все будут разные, хоть и от одного тебя. А вы говорите, проза.