рекомендовано к ознакомлению 2004

Подведение неких итогов за 2004 год. Так, как оценили мои друзья и знакомые 8)... Прошу...

МОЙ ПУТЬ...

Мне домоседов не понять,
мой путь — во мне и я — в пути,
чтоб с неба звезды доставать —
идти, идти, идти, идти...

Тропой звериной через лес,
болотом ржавым через гать,
чтоб достучаться до небес —
бежать, бежать, бежать, бежать...

Лежит через года мой путь,
но мне на это наплевать,
чтоб просто человеком быть —
вперёд шагать, шагать, шагать...

Глотая пыльную слезу,
(вся жизнь прошла — и рядом смерть),
я всё равно — ползу, ползу......

а так хотелось полететь…

ПЕРЕЛЁТНЫЕ ЛИСТЬЯ

"Мы не знаем, зачем на деревьях листья..."
И.А. Бродский

Они торопились. Они улетали —
не стройными клиньями — поодиночке.
Их ветром сбивало в шуршащие стаи
и вновь разбивало на мелкие клочья.
Они торопились. Они так хотели
добраться до юга по птичьим дорогам —
туда, где нет злых, сумасшедших метелей —
где моря и солнца пронзительно много...
Спешили. И не дожидались уставших —
шуршавших о чём-то в ногах у прохожих —
бездушно шагавших и не замечавших,
не слышащих хруста костей их. А позже —
всех тех, кто сломался, устал, обессилел,
и думать забыл про далёкие страны —
их в каждом дворе как бойцов хоронили —
сжигая в кострах, насыпая курганы...

...и в ужасе с веток на это смотрели —
от страха дрожа — не способны к побегу...
Они опоздали... они не успели...
Засыпало снегом...
Засыпало снегом...

ОТРАЖЕНИЕ

Смотрю. Отражение в луже.
Зыбкое. Пробитое каплями.
Стою. Никому не нужен.
В луже стою, как цапля я.

Живу. Никому не должен.
Может в этом счастье, какой-то плюс.
Молчу. Врать — себе дороже.
Или просто слово сказать боюсь.

Вдали. Топит листья ветер.
Захлебнулись жёлтые, идя ко дну.
Ногой. Ещё шаг навстречу.
Я в своём отражении утону.

Молчи. Я видел то, что будет.
Только вот тоска — не даёт вздохнуть.
Смотри. Вокруг ходят люди.
Огибает лужи прямой их путь.

Боюсь. Наступает вечер.
Скоро будет ночь — не видать ни зги.
Смеюсь. Только это — лечит…
Отражение в луже — вдребезги!

НУ, И КТО ТЫ, ПОСЛЕ ЭТОГО?.. (Другу)

«Узок их круг. Страшно далеки они от народа.»
(с) Ленин о декабристах

«Кто? Директор? Да пошёл ты в жопу, директор… не до тебя сейчас.»
(с) Масяня.

«Да будь я хоть негром преклонных годов…»(с)
Маяковский

Я страшно недалёкий… (от народа!),
но так же узок — близких круг.
Настроя не испортит мне погода.
Приехал друг…

Работы повседневная отрава
заброшена. Директору — (любя) —
я позвонил: — «Пошёл ты… право,
не до тебя…»

Весенней грязи мрачная палитра
вдруг заблестит алмазами вокруг…
Протри глаза — на каждый по пол-литра…
Приехал друг…

Нас не поймёт угрюмая соседка,
и, угрожая, будет ночью в дверь стучаться…
Пойми же! В жизни выпадает редко
нам пообщаться…

Рвёт танец белый струны на гитаре,
соседка — лебедью плывёт по кругу…
Ведь ясно, даже неграм в Занзибаре, —
значенье друга…

Жизнь закружится — пёстрой каруселью,
заполнив одиночества проём.
С похмелья — ангажируем веселье,
когда вдвоём…

P. S.
Всё завершилось — снова грусти глянец…
Печально эхо отзовётся: — «Мать!..»
Зачем тебе приспичило, засранец,
уезжать?..

ИСКЕЙП

Расстаться, к счастью, пора настала…
С усмешкой паяца — уже немало! —
проститься… конец превратив в начало…
Мы будем, возможно, встречаться…
Не слишком
часто…

В угол забившись… Сменивши рифмы…
Кожей, чуя замену ритма…
забыть о камнях подводных и рифах…
Отгородившись лубочной сказкой…
коростой…
кастой…

Вывесив флаги… шутам — цвет красный…
праздновать… жизнь прожигая страстно…
пытаться… пробовать понапрасну…
Есть у памяти странное свойство —
Бес…
беспокойство…

МОЖЕТ, ЭТО - ЛЮБОВЬ?

По коварным лианам изогнутых ног,
соединяя пространство с безвременьем,
недовольным удавом сползает чулок,
извиваясь в полночной, удушливой темени,

пропитанной желаниями — насквозь.
И — не замечая уже ни часов, ни даты —
сомнения вырви свои — и отбрось,
как, выдирая чеку, швыряют гранату.

И — сразу же! — накрой её телом своим,
чтобы не зацепили осколки благоразумия,
расчёта, неверия, трусости и
отдайся на волю инстинктов. Везувием

полыхающим, в небо ночь опрокинется,
пальцы сплетутся в ликующем танце...
Мир не изменится... звёзды — не сдвинутся...
Но Что-то появится в вас самих... и останется.

СДАЧИ НЕ НАДО

“Мы платили за всё — и не надо сдачи…”
И. А. Бродский

Текст перерублен — сталью апострофа —
шорох шагов твоих — поступь апостола...
...тонко ли — толсто ли —
рваные простыни
лет...

В гипсе нога, словно карта Италии.
Руки нельзя опускать ниже талии —
бо — неприлично, сорвать может голову,
а хочется — далее, течь жарким оловом…
...нет.

Воспоминания, воспоминания —
ах, как бы вышло всё — знать бы заранее...
память смеётся,
и мне остаётся
жалеть.

Глупо? Да нет, это просто нелепо —
греться, сидЯ у остывшего пепла,
пусть даже он очень многое значил.
Это лишь сдача от памяти, сдача...
...тусклая медь.

БОЕВОЙ-ХОЛОСТОЙ (*настроение*)

В ряду одинаковых. Тупоголовых.
Плечом к плечу, как в обойму патрон,
Тяжестью наливаясь свинцовой,
с глухим щелчком — захожу в метро…

В вагоне — запах металла и кожи.
Щурюсь, словно на солнце кот —
как же мы все друг на друга похожи,
и каждый — на взводе. Вот-вот рванёт.

Сверкает пот оружейным маслом.
Уже маячат в прицеле тени…
Ни пушечной рыбой, ни пушечным мясом
себя не считая, ни мишенью…

Но жизнь — в извращениях глухо погрязла,
и плющит людей, как гончарную глину…
И если с утра всё шло «как по маслу»,
то позже окажется — «по вазелину»…

И поздно ночью. Домой возвращаясь.
Стоя один на пустой платформе —
только себя — холостым ощущаю
в расстрелянной кем-то за день обойме…

ОСЕННИЙ ВАЛЬСОК (*почти серьёзно*)

Хватит лежать недолинянным зайцем,
плюнь на депрессию. Выйди на улицу…
Знаешь, погода всё чаще кусается?
Видишь, — природа всё реже волнуется…

Солнце осеннее так замечательно
чахлым лимоном на ветке болтается…
Птицы — готовятся к будущим чартерам
И в эмигрантские стаи сбиваются…

Ветры, бродяги залётные, кружатся
в ритме прощального вальса с деревьями…
Листьев шуршащее, пенное кружево
к новым нарядам осень примерила…

Вместе с деревьями кружится улица,
чуть затуманена мятною дымкою,
кружатся окон блестящие лужицы…
Кружится мир — патефонной пластинкою…

Тактами вальса царапая пO сердцу,
листья уносятся — за облака…

Ветер, с размаха, бьёт в переносицу:
— Стой-ка, прохожий! Подкинь огонька.

МОЛИТВА МОРЯКА

«Пошли мне, бог, берег, чтобы оттолкнуться,
мель, чтобы сняться, шквал, чтобы устоять…»
(молитва моряка)
из очерка М. Цветаевой о художнице Н. Гончаровой

Нам символом веры служил альбатрос
и ветер в ладонях нас бережно нёс,
Седой Океан нам сказки читал,
листая страницы волн.

Но путь пролагая средь рифов и скал,
каждый — себя самого искал,
так к цели проходит в прилив волна,
перевалив через мол.

От уровня моря до самого дна —
свободы всегда нам хватало сполна.
Ни пушек, ни абордажных крюков
не боясь. Веря в силы вернуться,

мы, если о чём-то просили богов
и ныне, и присно — во веки веков —
чтоб изредка в берег упёрт был киль,
(так есть от чего оттолкнуться.)

И если вдруг мачт оголялся шпиль
и мы попадали в жестокий штиль,
и море свой прерывало разбег —
к богам мы взывали: - «Шторм!»

Уж лучше в борьбе со стихией весь век
(ты только окрепнешь, коль ты — человек)
чем просто без ветра, без дела гния
рыбам пойти на корм…

И если ужалит тоска, как змея,
ты знай — за кормой корабля колея
растает, не оставляя следа —
незачем обольщаться.

А хочешь оставить свой след в годах —
молись… хоть изредка, хоть иногда,
чтоб кто-нибудь ждал тебя на земле…
(Иначе — зачем возвращаться?)