Descendence

И.Б.

Вы стояли у черной портьеры в муаровом платье.
Я сидел у стены и читал декадентский сонет.
Вы томительно бросили взгляд на стенное распятье,
Будто думая: "Что наша жизнь? То ли сон, то ли нет"
И на мой молчаливый вопрос был беззвучный ответ:
"Завтра в час. Непременно придите сюда. Буду ждать я".

Вот пришел этот день, этот час, как оккультный фотограф.
Но не встретились мы. Наше время, увы, впереди.
Что-то грустно поёт допотопный разбитый фонограф
И паромщик на Стиксе, похоже, открыл мне кредит.
Но всё также ваш сладостный образ мой дух бередит.
Жаль, что выжил без нас камасутренный синематограф

Так и вся наша жизнь - лишь меняются лет интерьеры.
Неизменным в мелькании лиц остается одно:
Аромат ваших пальцев да тень на стене от портьеры,
У которой стояли вы. Как это было давно!
May I beg you 'bout love? Well, the answer, of course, will be: "No"
Mais, ma petite, descendence est un merde, как паяц из фанеры.

17.7.1999