В стопке этих книг нет моей любимой,
Где печатной осени сложены слова.
Ночь в моей душе, Господом хранимой,
Шелестит страницами мертвого листа.
Я пишу поэму. Кончились чернила,
Растекаюсь лужей темной по листу.
Где-то в стеллажах затерялись силы,
Вместо вдохновенья вижу пустоту.
Заложу закладку меж страниц холодных,
Улыбнусь ночному свету из окна.
Нет вот мне теперь тех стихов свободных,
Что писала раньше левая рука.
В стопке этих книг нет моей любимой...
© Copyright: Женщина Буковски, 2005
Свидетельство о публикации №105011901535
Свидетельство о публикации №105011901535
Рецензии