Сбылось желанье
Небесного танца.
Всё… улетаю…
К протуберанцам.
Дыханьем последним
Раздув паруса,
Летающим червем
Взмыл в небеса.
Ползти сотворенный
Оседлал облака,
Перерожден был
В птицу с червя.
Каким бы нелепым
Полет ни казался,
Жалки и слепы
Все те, кто остался
Пачкать колени,
Стирать каблуки,
С землёю в сцеплении
Куда-то ползти.
Ползать рожденный,
Подошвой придавленный,
Внизу – осужденный,
На небе – прославленный.
Небывалая легкость,
Воздушный покой,
Душевная емкость…
И ран старых гной...
Неумелые взмахи...
Боли в крыле...
«Черви – не птахи» -
Стало ясно вдруг мне.
Как раненый ворон,
Кружась в вышине,
Я падал сквозь кроны
Все ближе к земле.
В крыло уязвленный,
Рожденный летать,
Перерожден был
В червя опять.
Снова ноги – магниты,
Бетонные тропы,
Фильтром закрыты
Глаза – телескопы.
Ползать рожденный
Летать не способен.
Приговоренный:
«К полету – не годен».
К полету не годен
© Copyright: Андрей Микулин, 2005
Свидетельство о публикации №105011800313
Свидетельство о публикации №105011800313
Рецензии