Слова застынут кровью на губах,
Прокушенных за этим разговором,
И дрогнет бритва в ледяных руках,
Пускай "Прости" последним станет словом.
И Смерть моя,закончив диктовать,
Захлопывает книгу на пюпитре,
И Осень,что уже устала ждать,
Размазывает краски по палитре.
И Город,братец мой и господин,
Вздыхает,накрывая покрывалом
Опавших листьев серию картин,
Которые мне Лето написало.
А что Весна?Та,об руку с зимой
Уходит далеко,бросая север.
И оставляя небо за собой,
Нам облаков разбрасывает клевер.
Пускай застыли кровью на губах
Слова.не долетевшие досюда.
Но там,где сердце,на моих глазах,
Прохладным хрусталем замерзло Чудо...
депрессивный глюк
© Copyright: Буревестник, 2005
Свидетельство о публикации №105011600718
Свидетельство о публикации №105011600718
Рецензии