А я не жил в ноябре,
И мои окна выходят на юг.
Но пусть хоть это тебе
Затмит печаль твоих рук.
Когда нет правды в ногах,
А снег на редкость жесток,
Ты знай, ведь только во снах
Он без следов от сапог.
Он не испорчен ни кем,
Он чист, а значит и то,
Что он лежит не у стен,
А у твоих берегов...
Но вот я опять прихожу и в ведро
Кладу понемногу крупицы того;
Того безупречного, белого, светлого - твоего СНЕГА.
Снег
© Copyright: Р.Х., 2005
Свидетельство о публикации №105011600537
Свидетельство о публикации №105011600537
Рецензии