Грея руки у потухших костров,
Не подбросив туда и ветки,
Мы ворчим на судьбу,проклиная богов,
И кричим, что ошиблись предки.
Говоорим, что так жить не хотим - нет сил,
Что пойдем другими путями.
И, срывая надгробия древних могил,
Садим сад, поливая слезами.
Мы привыкли так делать. Так делали все.
И так сделают наши внуки.
Хороня мертвецов, ожидая рассвет,
Над золой потирая руки.
Грея руки у потухших костров
© Copyright: Владимир Бучко, 2005
Свидетельство о публикации №105011601127
Свидетельство о публикации №105011601127
Рецензии