Разгребаю желтый пепел лета,
В волосах живет холодный ветер.
Осень каждый год приходит. Эта –
Самая последняя на свете.
Все решилось мигом межсекундным –
Свет в глаза и вспышка резкой боли.
Мне тогда, быть может, было трудно
Попадать на волю из неволи.
Сразу вдруг слова лишились смысла,
Солнце стало меньше, чем обычно,
День сменился ночью слишком быстро,
И забилось сердце непривычно…
И сегодня, в памяти копаясь,
Доставая старые картины,
Вижу, что уходит не прощаясь –
Юность, передернутая тиной.
P.S. Каждый раз, когда тоска такая
Кажется, что где-то в стратосфере
На меня глядит, все понимая,
Пятый Прокуратор Иудеи.
Последняя осень
© Copyright: Сантьяга, 2005
Свидетельство о публикации №105011401333
Свидетельство о публикации №105011401333
Рецензии