Ращу, как дерево,
в себе,
Нет, не Зоила, а добрягу.
Он со стихом порвет бумагу
И указатели в судьбе
Чуть повернет, сменив дорогу,
На полотне положит штрих:
- Ну, что ты!
Лик тут слишком лих! –
И седины добавит Богу.
А если заглянуть в глаза
Ему, чудному антиподу
Своей души, поймешь свободу,
Ту, без которой жить нельзя,
Ни создавать себя, ни рушить…
И ветка ринется в пробел,
Где хилый сломан был побег,
И щедро приподнимет
Душу.
Как дерево, ращу в себе...
© Copyright: Геннадий Семенченко, 2005
Свидетельство о публикации №105011401309
Свидетельство о публикации №105011401309
Рецензии