Что тебе снится и как тебе пишется,
Чем дышишь ты, чем никак не надышишься,
Брат мой близнец по перу?
Что ж так не спится тебе и не можется?
Наросты фальши всё множатся, множатся,
Тьмой вырастая к утру...
Редко втридорога, чаще втридёшева,
Тихо ругнувшись под нос себе: "Еж его!",
Ты свой талант продаёшь.
На покупателя глядя рассеянно
("Хватит ли тут на бутылку портвейна?")
Руку, дрожа, подаёшь.
Ночью же мучает галлюцинация:
Швеция, смокинг, твоя коронация,
Мантия, Нобеля приз...
Тольо рассвет, как палач, надвигается.
Пленник Эрато во всём всем покается.
Шаг, десять метров - и вниз...
A ma autree muse
© Copyright: Осип Черкасов, 2005
Свидетельство о публикации №105011300625
Свидетельство о публикации №105011300625
Рецензии