Лежишь на пурпуре и злате,
Ты смертоносный дух войны,
В прекрасной каменной палате,
Не видя неба синевы.
Твои бока – пластины стали.
Отполированы остры,
Как будто боги отковали,
Полировали их персты.
По телу плотному, прямому
Завились руны, строчка – нить.
Ты жаждешь битвы. Кровь – истому
Ты собираешься пролить.
Тебе не важно, чьей судьбою
Ты будешь вить и управлять.
Тебе не важно, чьей рукою
Ты будешь головы срубать.
Ты дух войны, дитя сраженья.
Ты рубишь тело, душу пьешь.
Не ведом страх, страх пораженья,
Ты только битвою живешь.
Все остальное человечье:
Победа, ненависть и страх.
Ты не боишься, даришь вечность,
Ты превращаешь жизнь во прах.
Ты рунный меч, пророк – убийца,
Дитя огня, метала, тьмы.
Ты душегуб и кровопийца,
Но в этом нет твоей вины.
Король мечей, учитель смертным,
Рожден рукою кузнеца,
Ты закален в лучах рассветных.
Палач начала и конца.
Баллада о Мече
© Copyright: Кирилл Ликов, 2005
Свидетельство о публикации №105011301603
Свидетельство о публикации №105011301603
Рецензии