О, Бог... Графу Шувалову

О, Бог! Тебя хулят посвюду...
Перестирали твоё платье...
Забава Ты простому люду,
И два бревна Твоё распятье...

Прости Ты нас, молю в слезах,
Не видь Ты массовый наш грех.
За то безверие в сердцах
Прости нас, Богочеловек!

А граф Шувалов - он один
Из всех, кто наш народ и есть.
И как советский гражданин
Он сядет в эту ночь... поесть.

Как многие, он выпьет водки,
Заест соленым огурцом...
А в Цекрвах в это время толпы
Молящихся перед Творцом.

+++++++++++++++++++++++++++++

И вот они, два разных клана,
"Нормальных" и "странных"-верующих,
Вдали друг от друга, без капли обмана
Разделились негласно на просящих и жертвующих.

И те, кто просят, того сами не зная,
Живут своей жизнью, без веры в душе.
И просят они не у Бога прощенья,
А у судьбы - денег в своём багаже.

А те, кто жертвуют своё личное время
На Церковь, на Бога, на молитву с утра,
Таких сегодня осталось племя.
Они просят прощенья, а не серебра.

И жаль мне, что к ним совсем нет уваженья
В твоих, граф, красивых, точёных стихах.
Прости зе нелесть мою без сожаленья,
Обидеть не хотела. Всё сказала в сердцах.