Мы почти не видимся с друзьями
И все реже ходим мы к родным.
И грустим, все чаще, вечерами,
Дома мы сидим по выходным.
Дорогих людей мы вспоминаем
В праздник или на похоронах.
Лица, имена мы забываем,
Жизнь уходит, превращаясь в прах.
Мы, увы, не очень современны
И в глазах своих детей смешны.
Чужды нам любые перемены
И событья новые страшны.
Мы живем, как будто, по привычке,
В каждодневной нервной суете.
Нет искры у обгоревшей спички -
Так и мы - все те же, но - не те...
Жизнь уходит...
© Copyright: Френсис, 2005
Свидетельство о публикации №105011001573
Свидетельство о публикации №105011001573
Рецензии