Под свой любимый мотив на закате
Смотрел в небеса обречённый поэт,
Он слышал, как звал санитра приятель,
Когда его тело падало вверх.
Медленно падал поэт в своё небо,
Хватался рукой за незримую нить,
Смотрел на закат, ожидая ответа,
Пока за него боролись врачи.
Он слышал любимых уже очень смутно,
Всё ближе и ближе летя к облакам,
Они проклинали то самое утро,
Когда он ушёл со словами "Война..."
Он знал, что так будет, он видел чуть больше,
Он верил в бессмертие, стоя у врат.
Но он и не думал, что просто вспоткнувшись
Можно нелепо упасть в небеса.
Он видел, как с поля несли его тело,
Как позже победно кричали в слезах.
И как хоронили погибших за "дело",
Как что-то писал на листочке солдат.
Осталось так мало до вечного света,
Всё дальше уносится дом и земля...
Халат со следами любимого цвета...
Чёрная лента, в руках два цветка...
10 января 2005
Пара слов о войне
© Copyright: Декоданс, 2005
Свидетельство о публикации №105011001194
Свидетельство о публикации №105011001194
Рецензии