Дом есть, и нет в нем больше смеха…
Пустые окна, ветхий пол.
Там жил поэт и ждал успеха,
А он к нему и не пришел…
Закрыты ставни, все уснуло,
И стены, кажется, сдались.
Часы не знают больше гула,
Мечты их так и не сбылись.
Нигде не скрипнет половица,
И в дверь никто не постучит,
На чердаке не крикнет птица,
Все одиноко, все молчит.
В столе бумаги со стихами,
Их так никто и не читал.
Они осуждены веками
На незамеченный провал
А возле дома, было время,
Цвел сад огромный и живой.
Его коснулось то же бремя-
Он весь зарос и стал немой.
Лишь ветер воет здесь уныло,
Напоминает иногда
О том, что счастье в доме было,
А смерть не ждали никогда.
И где поэт, куда уехал?
Нет, не уехал, он не смог…
Он возле дома, в саде ветхом,
Там, где чернеет бугорок.
Ничто не рушит этой власти
Над очарованной душой,
Под дубом спит сторонник страсти
С мечтой успеха неживой.
Дом есть
© Copyright: Сама Непредсказуемост, 2005
Свидетельство о публикации №105011001193
Свидетельство о публикации №105011001193
Рецензии