Как не странно

Время летит, а
Мы жить прошлым пытаемся,
Как не сранно.

Сны нас моложе,
Сознанием нашим всегда рожденные,
В муках.

Тело в земле
Усталостью прорастет травою сочною,
Новой жизни.


Рецензии