На спинах раны не от крыльев,
А от ножей своих друзей,
И тот, кто грязи больше выльет,
Становится чуть-чуть белей
В своих замыленных глазишках,
В не тронутом умом уме.
Зачем читать об этом в книжках?
Твой нож в других. А мой - в тебе.
Кресты - они не от распятий.
Поставлены на тех, кого
Любили сильно. Но не кстати...
Жалели горько. Отчего??
Мечты уплыли на поверхность,
Оставив мысли под водой.
Предательство - отнюдь не редкость,
Когда стремишься стать собой.
Метаморфозы не-ангелов
© Copyright: Омега, 2005
Свидетельство о публикации №105010800277
Свидетельство о публикации №105010800277
Рецензии