Нет ничего радостнее облаков спешащих,
Их пелена разорвана, как плоть...
Не больно... Я с улыбкою дрожащей
Дух бодрствования воспринимаю вновь.
Когда бегут они, то мыслится о чуде,-
Как будто схимник в фею вдруг влюбился,
И гроздья облаков, - всё её лица...
И сладок вдох повеселевшей глуби.
Болезнью отступает грех бесстрастный,
Глубинами исполнюсь я навеки,
Вольюсь собою в запахи поверий,-
Неслышно лёгкие, едва дрожат они.
Природа радостно в себя меня приемлет,
Но, - упиваясь каторжным трудом.
Восторженный, я для неё заметен,-
Брожу с полураздетой синевой,
Устроился уютно в подобревшем,
Закопанном в одежды жалком тельце...
Соединюсь же с радостно кричащим
В оттаивании запахом коры, молящей света...
Нет ничего радостнее облаков спешащих...
© Copyright: Алексей Прохладов, 2005
Свидетельство о публикации №105010801256
Свидетельство о публикации №105010801256
Рецензии