О нём...

Вскипает в чашке одинокий вечер.
Вновь радио срывается на хрип.
Канун разлуки разливают свечи
По памяти. Лоб - сорок, видно грипп.

Ползут по венам раненые рифмы,
И снег идёт за скованным окном.
Мне нужен был лишь лоскуточек мифа
О нём...


Рецензии