Диалог Дон Кихота Ланкастерского и Дульсинеи Московской

Надо сказать, что одно произведение, посвящённое Дульсинее, меня поразило в самое сердце!
Привожу его здесь полностью.
Автор произведения - Pushkinenok
 http://www.stihi.ru/2004/11/18-1402
(Ниже - мой крайне неудачный шуточный ответ.)

Письмо Дон Кихота Ланкастерского Дульсинее Московской:

Пусть не похож на Дон Кихота -
Скорей на "лошадь" Санчо Пансо,
Но и моей душе охота
На рыцарские реверансы.
А потому, представь меня -
Печальным и в седле коня.

Я из Ланкастера - местечка
На широте твоей Москвы
Кругом леса, поля и речки,
Американские мечты,
Но я мечтаю о Весне -
Печальный, на своём коне.

Ты где-то там, в стране берёз
А у меня тут только клёны
Ты гений слёзо-розо-грёз
А я бездарность, но влюблённый
И врядли я в душе твоей -
Печальный,... с лошадью своей.

Пойти, что ль с мельницей сразиться?
Так мельник надаёт чертей
У мельников такие лица -
Прям как у лошади моей.
Я лучше буду продолжать -
Печальный... Лошадь, хватит ржать!

Тебе пишу в надежде зыбкой,
Что прочитаешь этот бред,
И что рeцензией с улыбкой
Понадаришь (других ведь нет)
Мы будем ждать Весны огонь -
Печальны оба - я и конь.

           ***

Письмо Дон Кихоту Ланкастерскому
от Дульсинеи Московской:

Я с Вами не тягаюсь в рифмах.
И не воюю. Вы – король.
Вы пишите как демон лихо.
А я – как Ваш печальный «конь».

Отныне Вы в душе моей
с печальной лошадью своей
под клёнами идёте вдаль…
Теперь во мне живёт печаль.

Вчера была ещё свободной…
Была жестокой и холодной!
Сегодня в «Санчо» влюблена
и даже в грустного коня.

Я потеряла гнев и гордость.
Я не писала ни кому
о том, что я его люблю,
как будто это непристойность…

Но Вам могу одно сказать
и в Вашей воле наказать
меня насмешкой и презреньем:
Я буду ждать Весны с волненьем.

Я буду ждать в стране берёз,
когда Ваш конь заржёт за полем…
Я разгоню вокруг всех троллей,
«Поэтов» слёзо-розо-грёз.

И морды, с профилем коней,
Гримасы  мельников - чертей…
Утонут в смутной мира пене.
Я буду ждать Вас с нетерпеньем!

                ***

   P.S.  Мой взор летит за дали, ясный,
         В Ланкастер, где наш друг живёт,
         Что не похож на Санчо Пансо,
         Ведь в нём кровь рыцаря течёт…

         Он, прочитав мой жалкий бред,
         Поймёт:  я – вовсе не поэт.
         Да. Я всего лишь Дульсинея.
         Трактирщица.  Увы, не фея.