Письма

Мне писали дороги,
Что в пути тяжело,
И скрипели колеса,
Что в душе зажило.
Замело пути снегом,
И никак не пройдешь.
Нет машин, поездов нет,
Но как-то бредешь.

Мне писали ручьи:
«Слишком камни остры,
Слишком быстро бежать
И не светят костры…»
Я писала листы,
И в ответ письма слались.
Адресатов уж нет –
В океан собирались.

Мне писала листва:
«Слишком долог полет…»
Но всего пять минут –
И посадка, и взлет…
Ветер плакал, шуршал,
Бросил лист на порог,
Мне напомнил о письмах
И скуках дорог.
Письма
Мне писали дороги,
Что в пути тяжело,
И скрипели колеса,
Что в душе зажило.
Замело пути снегом,
И никак не пройдешь.
Нет машин, поездов нет,
Но как-то бредешь.

Мне писали ручьи:
«Слишком камни остры,
Слишком быстро бежать
И не светят костры…»
Я писала листы,
И в ответ письма слались.
Адресатов уж нет –
В океан собирались.

Мне писала листва:
«Слишком долог полет…»
Но всего пять минут –
И посадка, и взлет…
Ветер плакал, шуршал,
Бросил лист на порог,
Мне напомнил о письмах
И скуках дорог.