Западня

Здесь мой мирок – четыре стенки
И три окна, глядящих в даль.
Нагнувши голову к коленкам
Поймала я тоску-печаль.
Ее за хвост держу упрямо,
Да и она не рвется прочь
И никого: ни папы, мамы –
Одна, лишь за окошком ночь
Мне машет, лыбясь, черной лапой,
В окно стучит, как черный кот
И лишь твердит: «ну что, растяпа?» -
И искривляет хитро рот.
«Ты вновь поймалась, а надолго
Задержишься ты, в клетке сей?»
Те речи – острые иголки…
Уж лучше б не было ночей,
Как, в прочем, дней – они ведь тоже
Не расплываются в улыбке,
Быстрей стараясь подытожить,
Толкнуть на новые ошибки.
Кто разберется? Ночи правы
И дни, летящие, как ветер,
Уж больше нет той переправы,
Она на том, наверно, свете,
А я вот здесь замуровалась:
Угрюм-река течет в прихожей.
Я издалека разбежалась,
Упала в лужу прямо рожей.
И кухня, два на два – квадратик,
Как гроб из досок золоченых…
Вот на столе стоит салатик
И палка колбасы копченой.
А спальня, три на три – чуть больше,
Но этим счастье не измерить;
Я здесь, как загнанная лошадь,
Но кто в роптание поверит?
И зала – так себе – уютно
Ремонт хороший, «мебеля»,
Но находясь здесь поминутно
Наружу рвется слово «бля!»
Вот весь мирок – стены четыре,
И в центре я, как «пуп Земли»;
«Не надо золотой квартиры –
Подайте капельку любви!»