Father

У моей кровати целый день:
Когда грипп, когда мигрень,
Держит мою руку, гладит лоб, -
Он со мной ночь и день напролет.
Он всегда здесь. Говорит: «Пройдет,
Все пройдет, боль уйдет и весна зацветет.
Я с тобой, - говорит, - дочь,
И буду у кроватки твоей сидеть всю ночь.
Буду колыбельную петь тебе.
Страхи прочь».
И любовь в его глазах, если на меня направлен взор.
Пусть он даже на весь мир будет зол,
Пусть работа, пусть предал друг,
Про любой недуг забывает вдруг…
И не надо подруг, если рядом я,
Если мы семья, если он – отец, если дочка – я.
Но увы, не будет у меня никогда того,
Про что со слезами писала я.
Не было у меня такого отца. Боль в груди.
Эта боль как пыльца, рассыпается по душе без конца.
Страшно, что боль заслоняет любовь.
Только слезы в глазах, на запястьях – кровь,
И осколок от зеркала в ванной – в бровь.
Это чувство надо мной как курок.
Я не знала любви отца, и потому прощаю любой порок
Тому, кто за дочери улыбку отдал бы мир.
И любой мужчина лишь как для дочери для меня кумир.
До скончания века, никого не виня,
Я смогу искать и любить в каждом мужчине
Только отца, которого не было у меня.