Я слишком стар для этих игр...

Я слишком стар для этих игр
И слишком мал для этих войн....
Я слишком глуп для этой жизни,
Ещё глупее для смертей.
 
И мне плевать на эти речи,
В которых кто-то прокричал,
О том, что нужно веселится,
Нельзя грустить, не нужно плакать--
Ведь я такой, пока я жив,
Хоть жизнь--тоска, в которой радость.

Я очень много слов озвучил,
Но в них нет скрытного огня,
И слишком долго тело мучал,
Пока нашёл в себе Тебя.

О Боже, я в тебя не верю,
Но говорю опять с тобой,
Ведь знаю, что стоишь за дверью
И молча пялишься в дом мой.
Не надо. Я давно намерен
Ступить сквозь смутное окно.

Я растворился в синем небе
В попытке отыскать приют,
И оказался снова здесь же,
Упав дождём с дрожащих рук
Под ноги бешеной метели
Холодных, злых и тёмных душ.

Я слишком зол на вольный ветер,
Чтоб оценить СВОЁ, что есть,
И крайне мал для этих песен,
В который здравый смысл есть.

Я слишком гордый для падений,
И слишком болен, чтоб летать.
Я меланхолик без стремлений,
Который обречён мечтать...
О смерти и о дне последнем...
И снова я пытаюсь спать.

Я слишком молод для поэта,
Во многом я лишь виноват,
И жду опять с тоской рассвета,
Готовя маски для себя.

И пусть не буду я отважным,
Забившись в угол на войне,
Я буду честен и не важно,
Что будут думать обо мне.