Тихо. Безмолвно. Ни звука вокруг.
Тени. Ползут, пробивая свой путь.
И музыка та, что звучит в голове,
Льётся из сердца, плывёт в пустоте.
Мужество, сила и слёзы солдата,
Тепло и любовь, которой не надо.
Снег на ладони, холод метели,
Последний патрон в горячей турели.
Цветы. Или нет, это кровь на шинели,
И сотни, тысячи слов не успели
Родиться на свет в обжигающий миг,
Когда был в разгаре дьяволльский пир...
...Рассвет разбудил его, ласково встретил,
Он просто сидел на снегу и не верил,
Что он лишь один живой после боя
И что победил, не ставши героем.
Тихо. Безмолвно. Ни звука вокруг.
Падает в белую пыль нож из рук.
Солнце всё ярче. Утренний звон
Над телом последнего, шедшего в бой.
Холод так нежно поднял на руках
Последнюю жизнь, унес в облака.
Он больше не встретит весну и цветы.
Он был лишь солдатом проклятой войны.
Тихо. Безмолвно. Ни звука вокруг...
© Copyright: Михаил Давыдов, 2005
Свидетельство о публикации №105010200842
Свидетельство о публикации №105010200842
Рецензии