Ноябрь... Тридцать первое...

Ноябрь... Тридцать первое...
Заблудшее, забвенное...
Проклятый день, наверное...
Под маской забытья.
Ничто не будет радостным,
Ни злобным и ни праздничным,
Всё будет как всегда--
Троллейбус снова тронется
С начальной точки тьмы...
Пройдёт немало времени,
Пока спадёт груз бремени,
Пока взойдёт из семени
Дорога сквозь поля.
Мне снились тучи грозные,
Что даль сжирали. Поздние
Попытки к бегству тщетны.
Мне снились руки нежные,
Глаза, как мир, безбрежные
И свет от фонаря.
Здесь рыщет одиночество
Раскалывая общество
Кровавым топором
И тихо, долго топчется
Убийцей над тобой.
Затмение здесь замерло,
Войдя под голос каменный,
Заблудший в стенах камеры
И ринулось в окно.
Накрыло чувство странное
Безумьем утро раннее--
И стало время рваное,
И стал больным твой бог!
На скользкий пол в парадную
Он рвался прямо, в наглую
Весенним звоном чувств...
Но что-то громко звякнуло,
Ворота на засов...
Последний беглец падая
Кричал от боли снов.
Всё будет лучше прежнего...
Всё будет дольше вечного,
Всё будет ярче светлого...
Но там не будет нас.
Ноябрь... Тридцать первое...
Мой день пришёл, наверное.
Как жаль, что между датами
Исчез он навсегда.