В этих окнах слишком пусто,
Холод сталью бьёт навылет,
И ложится слишком густо
Серый цвет на мокрой пыли.
Удивлённо и нелепо
Светит за углом фонарь,
Может быть он просто слепо
Ждёт, когда придёт звонарь.
Провода в сопливой грусти
Тихо стонут, нервы рвут;
И депрессию напустит
Вид деревьев, жгущих путь.
В этих окнах слиском пусто,
Как в душе и кошельке...
Осень выстрелом из пушки
Убивает налегке......
Убивающая осень
© Copyright: Михаил Давыдов, 2005
Свидетельство о публикации №105010200753
Свидетельство о публикации №105010200753
Рецензии