Застывшим листом, одиноким, замёрзшим,
На фоне тумана желтеет ольха.
Одна она знает, зачем память мёртвым,
Но только её не дано мне понять.
Скитаясь в безумстве, ищу вдохновенья,
Найдя, замолкаю до лучших времён.
Как жаль, что не слышу красивого пенья
Немой тишины и мерцающих звёзд.
Я мог бы стать небом, великим и мрачным,
А может и чистым, как ангельский свет.
Я многое мог бы, но стал человеком,
Который на всё исчет нужный ответ.
И даже разбившись волною о скалы
Мне кажеться ложным понятие "смерть",
Но я умираю, смотря на закаты,
Я просто влюблённый романтик-поэт...
Наверное, просто не знаю я правды,
И слишком боюсь я в реальность упасть,
Как лист одинокий с ветки сорваться...
Но знает всю правду только ольха.
Ольха
© Copyright: Михаил Давыдов, 2005
Свидетельство о публикации №105010200748
Свидетельство о публикации №105010200748
Рецензии