Воронья стаей мчится гремящий неба поток...
Достоевский был прав, написав роман "Идиот",
И был прав Чернышевский, "Что делать?" спросив...
Как нелепо порой выглядит каждый мира кусок!
Лучше мне убежать на открытый чистый простор,
Но опять не пускает на привязи чёрный мой пёс.
Заблудился в тумане никем не разгаданных слов
И сижу у окна, пялясь на ветки голых серых берёз...
Как-то странно, но манит меня в обречённый тот бой,
Когда на земле Болконский лежал и смотрел в небеса.
Я дурак, но мне хочется тоже постичь суть надежд
И понять, что же это такое--сдыхать на земле...
Чёрт возьми, сколько нужно прожить ещё мне,
Чтобы стать хоть подобием книги на пыльном столе?
Что-то мне говорит, что возможно всё это только во сне...
Воронья стаей мчится гремящий неба поток...
© Copyright: Михаил Давыдов, 2005
Свидетельство о публикации №105010200747
Свидетельство о публикации №105010200747
Рецензии