Поэт

Он обречен на суету в былых октябрьских поэмах.
Он чтил когда-то красоту, большой, надуманной системы.
Ему давали приз за лесть, за сильный дух и кроткий нрав,
От сохранивших еще честь, при нарушении всех прав.
В преданиях, громкий гул страны, монеты блеск сиял.
И если, не случись войны, он гением бы стал.
Его слова, стихами стали, девизом первобытных масс.
Чуть раньше, может освистали, но весь успех пришел сейчас.
Лицо поэта замелькало, и имя знали все, везде.
И даже вождь повесил в зале, его портретик на стене.
Простые люди говорили, что брат он Пушкину подчас.
Его тогда боготворили, превозносили без прикрас.
Прошедших лет, костра истленье, как черных точек воронье,
Недолговечное терпенье, историй пылкое вранье.
Исчез весь шарм седин белесых, как время измеряет путь,
Уж не имеет больше веса, не изменивший свою суть.
Поэт пропал на вечной свалке, произведений без конца.
И некому не станет жалко, давно почившего певца…