Ты мне не позвонил...

Ты мне не позвонил, а я ждала, как дура,
Когда ты соизволишь номер мой набрать.
Ты показал из пальцев незамысловатую фигуру
И завтра будешь снова про любовь мне врать.
Ты будешь говорить, что вновь безмерно рад
Меня в который раз услышать и увидеть.
Да, все мужчины сволочи и ты такой же гад…
За эти строки можешь ты меня возненавидеть.
Ты можешь говорить мне хоть сто тысяч раз,
Что пожинать любви плоды настало время,
И что любовь в пыли сверкающий алмаз,
Но пыль ту сдуть или стереть, увы, не наше бремя.
Но я ошиблась, как частенько ошибалась,
Оклеветав тебя, в себе не видя бед.
Сейчас, поговорив с тобой, я снова растерялась:
А может я права? Иль ты был прав? Иль нет?
Опять я счастлива, что вновь ты объявился.
Ты позвонил – душа взлетела к небесам.
Я на тебя кричала, тихо материлась…
Прости, все это не со зла, ты знаешь сам.
Прости меня за все: за то, что было,
И за что не было, заранее прости…
Мое сердечко радость жизни позабыло,
Но снова я ее готова обрести.
Готова я, но он в своих сомненьях
Зарыться хочет, в панцирь уползав,
Он, как и я, терзается в смятеньях,
Смятеньях чувств, душою возрыдав.
Я начала так строго, где-то колко
И если не права я, осуди меня,
Но лишь не допускай тех режущих осколков,
Которые кидаешь ты, все за собой маня!