Декабрьские четверостишья

*   *   *
Уже всё есть, но так порой бывает,
Что хочется ещё чего-нибудь.
И ищешь то, чего так не хватает…
Оглянешься, а не на что взглянуть.

*   *   *
Устал, сижу на старом пне.
Жара. Дух смоляной струится…
Кому-то, может быть и мне,
Остаток лет считает птица.

*   *   *
Да, с позиций человеческой морали
Эта птица подло поступает.
Кукушат своих она бросает,
Чтобы мать беспутную не знали.

*   *   *
Декабрь. Кукушка где-то далеко,
Живёт в тепле и нас не вспоминает.
Раздетый лес. Просторно и легко.
И тишина… Чего-то не хватает…
    
*   *   *
Дует с Балтики стылый ветер…
От него ли солёный снег?
Снова кто-то кого-то не встретил -
Счастья так не хватает на всех…

*   *   *
Уж очень ранима у русских душа,
А жажда так неутолима…
Но, если в кампании пить не спеша,
Душевная боль устранима.

*   *   *
В России подолгу сидеть за столом -
Старинный обычай, привычное дело.
Пьём горькую, чтобы душа не болела.
Похмелье? Так это же будет потом…

*   *   *
Всю жизнь кого-то догонять
И громко песни петь о главном…
Умом Россию не понять,
А без бутылки и подавно!

*   *   *
Стопку, раз за разом наполняя,
Пьём, но не становимся мудрей.
Веселимся, разум пропивая…
Как всё просто – пей, или не пей.

*   *   *
Щедро льётся любви поток –
Он над каждым из нас витает.
Тот, кто этого не замечает,
И несчастен, и одинок…

*   *   *
Для честных запоздалых покаяний
Нам жизнь даёт всё больше оснований
Себя всё строже судим мы с годами
За то, что в прошлом натворили сами.

*   *   *
Приходит опыт, но не стоит обольщаться,
Что, став мудрей, мы перестанем ошибаться.

*   *   *
Форма – штука яркая, но обёртка это,
Суть стиха запрятана в строках, между строк…
Чистая бумага… Всё в руках поэта…
Никого на свете нет, кто б ему помог…

*   *   *
Сколько раз я наивно верил в доброго дядю -
Оставался опять и опять в дураках…
А давно бы понять надо мне, чего ради
Думать там, наверху им о нас… простаках.

*   *   *
Мы совершать ошибки не хотим,
И не хотим, чтоб ошибались рядом.
Но ошибаться вряд ли прекратим –
Всё ближе финиш, нам всё больше надо.

*   *   *
Что будет после, нам не предсказать,
Да и не стоит этим заниматься,
Покуда пишется, не уставай писать,
Чтоб рядом кто-то смог поулыбаться.

*   *   *
Что поделаешь, ребята,
Заедает быт проклятый…
Но, чтоб легче выживать,
Надобно не унывать!

*   *   *
Старость. Сердце изношено, тело устало.
Способ в детство вернуться не найден пока…
Кто ответит, откуда плывут облака?
Может там наше детство, там наше начало?

*   *   *
Прутиком снег расписать откровенным признанием
Что-то толкнуло тогда расшалившихся нас…
Но ненадёжен, так быстро растаявший наст,
Увековечивать надо на плитах, на каменных.

*   *   *
Десятки тысяч дней
Живу среди людей,
Несхожих: тот – умней,
Тот - лучше, тот – дрянней…

*   *   *
Кто-то заметил, что мы, наблюдая за звёздами,
Чище становимся, глубже и даже – мудрей…
Где- то подспудно во мне, до конца неосознанно –
Звёзды внимательно нас изучают, людей.

*   *   *
Что сделать нам с тобой ещё для них,
Детей и внуков, не совсем смышлёных,
Родных? Как защитить их от чужих,
Безжалостных, лихих, вооружённых…

*   *   *
Кто бы знал, на какие страдания
Должен Мастер себя обрекать,
Зная, что невозможно заранее
Угадать, что удастся создать…

*   *   *
Бывает, что штрихом, мазком, или аккордом,
Всего одной строкой, движением одним,
До глубины души пронзённые, парим,
Взлетев над всем иным, в безмолвье распростёртом…

*   *   *
Всё выше и выше порывы души,
А голос всё тише и тише…
Мы несовершенны и нехороши,
Но кто-то нас всё-таки слышит!

*   *   *
Я живу в королевстве зеркал
И кривых, и достаточно честных,
Но ни разу их не разбивал –
Это я в отраженьях нелестных…

*   *   *
Какой букет ночных фантазий
В стихах мне довелось читать.
А сколько милых безобразий,
Даст Бог, мне предстоит узнать…

*   *   *
Вместительна ночная темнота,
В ней наши радости и беды, и грехи,
И тот, желанный, и не встреченная та,
И не зачатые ещё стихи…

*   *   *
Кто знает час, когда уйти пора?
Друзья уходят рано, слишком рано.
Но сколько ими сделано добра…
Но как кровоточит на сердце рана…

*   *   *
Стихи – на раны соль, чтоб нам не забывать
Ушедших. Соль на раны – нестерпимо…
Что делать, не могу стихи я не писать
О них - вчера живых, о них - уже незримых…

*   *   *
В этом мире людей, перевитом лозой виноградной,
С паутиной в углах и акацией белой в цвету,
С неутешной вдовой, с беззаботной невестой нарядной
Всё ищу половинку души и не знаю когда обрету.

*   *   *
Жизнь прожив и прошлое итожа,
Лишь на память полагаюсь я,
Лишь она поправит и поможет,
Лишь она, да верные друзья…

*   *   *
Воистину, богат лишь только тот,
Кто не берёт, а щедро отдаёт.
Не нажил дома он… Бесценное богатство –
Тепло души по жизни он несёт.

*   *   *
Октября золотистого мрамор
Розовеет и блекнет с закатом
Горизонта бескрайняя рама
Недоступна и замысловата…

*   *   *
Беззвучно лист планирует, кружит,
Где ляжет он, пока никто не знает.
Всё лето красное он просто жил в кредит
Долги земле, сгнивая, возвращает.

*   *   *
Как долго век продлится мой,
Загадывать не смею, -
Живу, пока любовь со мной,
Пока друзей имею.

*   *   *
О, Боже мой, как долго длится день,
Который отнесём к разряду праздных,
Когда победу одержала лень.
Как трудно избежать соблазнов разных…