А из нашего окна...

– А из нашего окна
Петропавловка видна.
– А из нашего окошка
слышно, как стреляет пушка.
А с платформы говорят:
это город Грозный, блят.

Прекращай-ка хит-парад,
сочинитель оловянный,
переделкин окаянный,
сухорук, лыс, хром, безбрад.

…Хоть работай, хоть сачкуй,
не снисходит муза вздорна.
Сей, ответственность страхуй, –
чахнут, гибнут тощи зерна.

О, недвижности тщета,
у, тщедушные метанья!
Плачь, оплачивай счета
по застройке мирозданья.

Плачет миленький сверчок,
плачет  зайка белобрысый,
плачут Ванька-дурачок
и гетера Василиса.

Небо красное горит,
завершаются расчеты,
наслаждается пиит
видом крови и блевоты.

Тот, кто хочет, будет быть,
а хитрейший  –  забытья бы  –
ныть, канючить…
                Ткется ль нить?    
Ну, мотается ль хотя бы?



Я тебе еще скажу,
зверский век мой кровофильный, –
боле уж не дорожу
ни любовию обильной,
ни свежатиной ланит
лестригонки аппетитной,
ни…
        Но чу! Там-там гремит.
Все смешалось.

Но петит  –  мой.


Р.S.  –  А из нашего окна
        пропасть красная видна.
        –  А из нашего окошка  –
        ярко-красная морошка.

                А с платформы говорят:
                это празнишный наряд…