На самом краю посеревшей от скуки земли,
Где волны лизали такое количество ступней,
Что впору писать каталог обувного отдела,
Два аиста тучных скупую беседу вели,
Как ими живутся вдвоём аистовые будни,
И солнце их праздно-горячей башкой своей грело.
Я в кратер Луны положу свою тайну, а там
Пусть ищут ищейки земные, а паче иные.
Не им, никому не сыскать то, что в теле своём
Луна утаила. Ведь это не Жмеринка вам,
Такое местечко, что явно в приличном отрыве
От всех, кому нос больше некуда сунуть. Да в том
Ли дело. Едва ли возможно найти тот мотив,
Которым в присутствии высшем морочится тело,
И так, тяготясь костным фартуком вместе с бедром,
Наш мир, не найдя лучше формы, по-прежнему крив,
И всё, что вокруг и внутри, всё давно обалдело
И тихо воркует себе для себя о своём.
На самом краю посеревшей от скуки земли...
© Copyright: Борис Кригер, 2004
Свидетельство о публикации №104123000470
Свидетельство о публикации №104123000470
Рецензии
