Пусть кто-то блещет в прямом эфире,
Пусть кто-то даже лауреатом станет.
А я тихонько толкаю гирю,
Меня их слава ничуть не манит.
Я в этой жизни одной ей верю,
Жена уйдет, не замечу даже.
Вот только вещи ее проверю,
Не сперла гирю чтоб в саквояже.
И как люблю я литую ручку,
Ее живот, что предплечье давит.
Меня от гири бывает, пучит,
Но все же чаще так радость дарит.
В ее холодном зеленом теле
Какой-то сгусток любви и силы.
Ее не раз я проверил в деле
И без нее мне кранты и вилы.
Она с годами шершавей стала,
А если снизу, то просто ржавой.
Вчера давленье опять скакало
Но все ж люблю я ее, отраву.
И стоит выйти опять с похмелья
Рукой привычно ее хватаю.
Как приворотным сильнейшим зельем
Меня на веки к ней привязало.
Не объявляйте в прямом эфире,
Оно о личном и не пристало.
Мне на могиле поставьте гирю
И приварите, Чтоб не пропала.
Гиря
© Copyright: Багор Стегалин, 2004
Свидетельство о публикации №104123000140
Свидетельство о публикации №104123000140
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.