О Смерти и Мечте

Кто твой герой, сотканный из тени и печали?
Где ты найдешь потухший света луч?
И в чьих глазах увидишь ты чарующие дали?
Найдешь ли солнце средь свинцовых туч?

Поймешь меня? Но не хочу я верить
Твоим глазам, исполненных слезами.
И не могу твоим речам внимать
Я боле. Я искушен ненужными дарами.

Ты обещаешь, что не хватит боли
Наполнить сердце дымом расставанья.
Тебе иль мне? Наверное, второе –
Считаешь ты. Я думаю – иначе…

Разбить мечту? На мелкие осколки?
Чтоб не собрать из льдинок нужные слова,
Упавших звезд истлевшие обломки
Сложить под колыбелью в облака?

В твоих словах я чувствую… Молчанье…
В глазах вновь обретаю… Пустоту…
Твой образ – Розы увяданье –
На постамент пред Смертью вознесу.

Кто верует – безумен, как Пророк.
Не важно Смерти – молод ты, иль стар,
И не заглянешь под Судьбы застенчивой полог,
Чтобы узнать – кому оставлен Дар…

Что ж мне до них?! Зачем играть в загадки
Пред тишиной изломанных крестов?
Но рушить испятнанные в крови порядки –
Удел всех одурманенных глупцов.

Но кто же твой герой, сотканный тенью?
Кто твой потухший светоч в падшей тьме?
Кому обязана ты своему творенью?
О, Смерть, владычице – Мечте…