Не сон

Я знаю, что это не сон,
В промозглых, до боли, квартирах,
Где сердце звучит в унисон,
Лишь с серостью нашего мира.

Здесь нету взаимной любви,
Есть скорбь и ненужная жалость,
И я не боюсь говорить
О том, чего мне не досталось.

Здесь плачут о прошлом и ждут
Какого-то светлого чуда,
И верят, что есть Робин-Гуд
И нет в мире Страшного СУда.

Я знаю, что это мечта:
Любить и быть тоже любимым -
Я раньше любил города
И ненавидел равнины

Я раньше любил города,
Теперь обожаю равнины.

Здесь жизнь без войны - только миф.
Устав от борьбы за идеи,
Мы, яда не раз уж испив,
Не стали ни капли умнее.

Я дальше не знаю как жить,
Как буд-то не двадцать, а сто мне,
Я смог бы, наверно, забыть,
Но вряд ли сумею не вспомнить.


Рецензии
"Я смог бы, наверно, забыть,
Но вряд ли сумею не вспомнить."
Жить воспоминаниями, воскресая их в памяти, видеть образ и любить его, слышать речи - и растворяться в них... Жаль, что мы не можем мечты сделать явью, жаль, что это в силах - только воспоминаний...
Просто, свое прочувствовалось в момент чтения Ваших строк. Спасибо.

Елена Курская   15.03.2011 23:43     Заявить о нарушении
Писал это, когда мне было 20 лет. И вроде много времени прошло с тех пор, и пытаешься убедить себя, что повзрослел и иначе относишься к вещам, но долгими зимними вечерами понимаешь, что это самообман, что память жива и чувства никуда не исчезли...
Спасибо!

Александр Лаг   16.03.2011 09:38   Заявить о нарушении
Настоящие чувства не могут "взрослеть". Мне кажется, что поменять свое мировоззрение даже через 100 лет - не удастся и не надо.)))
С уважением, спасибо за ответ.)))

Елена Курская   16.03.2011 22:14   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.