Он и вправду бел... Поэту - автору стихов. ру

Он опять меня одолел, Поэт.
Вновь ему, безвольная, отдалась.
За столом шуршать мне бы кучей смет -
Да в эфир душа моя понеслась.

Как нелеп он, груз ежедневных дел.
Мне б платить счета, мне б сводить баланс...
А я думаю: он и вправду бел...
Но бела ли я? И впадаю в транс.

Я уже не "здесь", но еще не "там".
Закипает кровь, лишь на вид тиха.
Сальдо, акт, отчет - ну их всех к чертям! -
Тяжких, злых помех магии стиха.

Унестись бы прочь, улететь туда,
Где бы стала я - и с тех пор была
И в рутине дел, и в тисках труда -
Телом, и лицом, и душой бела...

Чтоб не жить во лжи и самой не врать
Тем, кто посильней из толпы людской.
Перед ними чтоб шапку не ломать,
Не придурком быть, а самим собой...

Унестись бы прочь... Только нету сил.
Он опять меня обманул, Поэт.
Тем, что вправду бел. Он таким и был.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А бела ли я? Думаю, что нет...