Трудно понять, что за звуки в душе
Зреют, пытаясь излиться.
День-ночь-неделя, страдаешь и свет
Ищешь в безудержных лицах.
Хор пассажиров зевает в метро,
Очередь мнется к дантисту…
Ты не у них, ты поодаль. Ты – кто?
Листья, кометы на пристань…
Веток серебряных голая сеть,
Облака грязная лужа…
Ты в огороде. Ты должен созреть.
Ты вечной музыке нужен.
Высохнут стенки, в покатых боках
Выгнутся соком узоры…
Звонкой кубышке что – ветер? Что – град?
Ей бы мелодий просторы…
02.12.2004
Туше
© Copyright: Ирма Кромпт, 2004
Свидетельство о публикации №104122900326
Свидетельство о публикации №104122900326
Рецензии