Этюд

Взбесившийся февраль. Пощечина метели.
И рвутся на клочки простывшие недели.

Минуты на столе рассыпаны, как крошки.
Крадется ночь к дверям пушистой черной кошкой.

Рисую я весну на окон белой глади.
Несбывшиеся сны уснут в моей тетради.


Рецензии