Вновь провалены все пароли и явки…
И цветок с подоконника выброшен в грязь…
А прошедшее так и требует правки…
И охота, ну да, как всегда, удалась…
Я сижу на опушке лесного массива…
Я смотрю в беконечность пустых облаков…
И, вот, вдруг понимаю, что это красиво…
И что будет таким до разлома веков…
Здесь простым калькулятором сложены нити…
Да, и Парка - в запарке, и ей не до нас…
Вон подвешены руки – распнутые плети…
И ведется знакомый до боли рассказ…
Укажи мне то место, где с нами согласны,
Спой те песни, что будут слышны по утру…
Как один, мы здесь все социально опасны,
На заморскую косим глазами икру…
А по утру похмельем тяжелые веки…
И заботы о том, чьим хлебам дать покой…
Всё! Зовите меня почерневшие реки…
Примут… - вы не ходите за мной…
***
© Copyright: Witangel, 2004
Свидетельство о публикации №104122700297
Свидетельство о публикации №104122700297
Рецензии