Обида на что?

Вчера в толпе кто-то сказал про Вас,
Что Вы умеете любить.
И мне вдруг до чёртиков
Стало обидно:
Я ведь этого совсем не знаю!..
Не знаю, что ВЫ
Не знаю, что УМЕЕТЕ
Не знаю, что ЛЮБИТЬ...
И мне от этого как-то совсем
Не легко и просто,
Хотя, я ведь и так много чего не знаю:
Длины Нила, имени Домингеса,
Причин Нидерландской революции...
С другой стороны,
Я ведь и многое знаю:
Ваши губы, Ваше золочёное горло,
Ваши «бабушкины» руки...
О, да, это много!..
Много, но не достаточно. 
Я не знаю,
Что Вы
Умеете
Любить.

Я не претендую.
Моё незнание не абсолютно.
Но в Вашей тетради две сотни стихов,
И ни одного про меня,
А на моей коже двадцать –
И все про Вас...
Я сказала Вам, чтобы Вы больше не звонили...
А теперь так обидно, что уже два дня не звоните...
Стыдно.
А если завтра кто-то в толпе
Вот так же обронит,
Будто я – НЕ УМЕЮ,
Вы – поверите?
Поверите и
Перестанете кормить меня с ладошки
Моим же стыдом?
Пожалуйста, перестаньте,
Ведь после трёх лет университета
Мне ни за одно своё незнание
Не стыдно ТАК...