Неужто все пегасы передохли,
И музы убежали на панель,
И соловья рифмованная трель
Уж не слышна...
Иль, может, все оглохли
От пошлости, от лести, брани, лжи,
Что льется, как отрава в наши уши,
В болото превращая мысли, души,
Где копошатся черви и ужи.
Где творчество в гигантской паутине
Трепещется, как нежный мотылек,
И пламени последний уголек
Всё угасает в быте и рутине –
Стоглавой гидре в желтой чешуе,
Когтистой лапой воздух перекрывшей
И в этом состоянии застывшей
В раздолбанной дорожной колее,
Откуда мы хлебаем смирно грязь,
Снимаем муз за рваненькую трёшку,
И сами отдаемся понемножку,
Пегасов убиваем, не стыдясь.
А после, в предынфарктной пустоте,
Ползем по рельсам, метры не считая,
Навстречу полуночному трамваю,
Чтоб вновь себя явить на высоте.
Неужто все пегасы передохли
© Copyright: Мария Белялова, 2004
Свидетельство о публикации №104122400050
Свидетельство о публикации №104122400050
Рецензии