Стоит ли мне писать книгу?

Стоит ли мне писать книгу?

Стоит ли мне писать книгу – тратить часы свои никчемной без этого жизни, чтобы пошлый мальчик вычитывал эротические сцены с голыми бабами на стенах и приема психоделиков, чтобы средний россиянин читал мою книгу удаляясь от прошлой строки ровно на стук колес вагона, чтобы после прочтения он поставил ее на полку подписанную Дашкиной и Марининой. Чтобы друзья улыбались и отказывали мне в сексе, наслаждении, которое мне доставит их прочтение, ссылаясь на недостаток времени – а на правде ума. Стоит ли мне писать книгу, чтобы бросить ее на половине и снова пить со временем, а оно будет пить за меня, потому что со мной не напрягается. Стоит ли мне писать книгу, которая получится либо гениальной либо непризнанной и я кончу уже после армии на общественной помойке, где каждый второй философ, а судьба злодейка? Где я нищий и грязный, как вошь на общественной собаке, буду позором своих родителей и скорой погибелью их старых сердец, которую они не воспримут как награду, а окружение забудет меня. Стоит ли мне писать книгу, чтобы читать ее отбросам социума, которых я презираю, как свое отражение и заразу, которой я хочу заразиться, чтобы обострить реальность. Я, стоя на куче навоза читаю молитву Бога, которого е**л во все дыры, за то что он мне дорог, стоит?  Стоит ли мне, брат Иисус отец моих детей, а как же жена моя значит изменила мне? Или ты осеменил меня? Стоит ли мне писать книгу? Писать как Толстой, Достоевский, Керуак, как? Нет собственного стиля кроме безумия и безумие одинаково. Я, сын 21 века, значить двадцатый век с девятнадцатым сношались, прячась в коморке от Бога и Санта Клауса, который по ночам встречается со внучкой деда Мороза. Стоит ли мне, отнимать время людей живущих сонно,  но правильно долго, собираясь прожить 105 лет на кресле перед телевизором с протезом в ухе и маленькими детенышами 22 века, изгибаясь от искусственного позвоночника?
Как заставить печатать и читать мое безумие, когда рыло обывателя, мое рыло в нулях и единицах. Что делать когда ничто нам, им не надо кроме того что есть и предлагаемого «внезапным» , давно спланированным и запрограммированном галстуками будущем. А ты безумный неформал Арии и Тараканов, ты покупающий философию моды, одеваясь в кожу и заклепки и становясь марионеткой галстука в заклепках, принявший на веру то, что дают тебе без выбора. Ты нефрмал? Кому я пишу свою книгу, ненавидящим брата своего? Мечтающим о войне крови и оживлении? Нет. Да, нет и ты считаешь сколько да и нет.
Что моя книга после иссушения мозгов советской властью, вырезанию умов человеческих, направленных в прошлое, что я хочу пробудить тех кто умер в Гулагах? А их дети давно думают только о работе, потому что так безопаснее. Где я найду способных думать, да! на помойке под язвами катающихся в метро и на старых лошадях девственности. Я, вижу отражение черепных коробок, без мысли внутри, они, мы, невиноваты. в нас врезали ген мысли.
О век компьютерных технологий! Я молюсь Гейцу, чтобы он родил вирус пожирающий все вокруг, а мы будем спасаться. Я напишу для террористов и Бен Ладена, читающего «Майн Камф» чтобы вдохновить их на убийство и уничтожения, а мы будем спасаться, а они толпами будут носить цветы на могилы своих жертв, двигающих историю. Я счастлив. Мне нравится эта жизнь, я здесь!
Я здесь! Зараженный пассионарной энергией Левы, проходящей через азоновую дырочку Божьей матери. Я хочу написать книгу, изнасиловать свой мозг и глаза читателя, потому что под стук машиниста, стучащего колодкой по рельсам и создающего стук вагона бежа за вагоном поезда, не идут строки дальше глаз. Где ты мой негр, который сыграет джаз под аккомпанемент «Фабрики». Против чего писать, тыкая чернилами в живот болота, затягивающее внутрь и вызывающего заворот кишок и тебя проносит. А ты думаешь из-за салата…
Кого поддержать? Помойку и бомжежитие, культурный упадок и творческий голод? Народ, который почитав книги назвали себя хиппи и пьющие дешевый Хеннеси на квартирниках? Причислить себя к андеграунду, которого не существует? Ура! Я член несуществующего общества, Ура я член формальной общины неформалов, Ура, я член!
Обогащая себя детективами и отбросами запада, ксерокопиями и шаблонами протеста, рождающихся у глав партий которые присылают за тобой автобус к общежитию и платят деньги, и везут, везут тебя на митинг за Беслан. Стреляйте в трупы людей, нас и так много, мы вирус, зараза планеты. И я счастлив, я буду здесь жить и смотреть на мир со скоростью в несколько скоростей цвета, чтобы красный стал зеленым, а черно-белый стал черно-белым от цветного телевизора улицы.
Ура товарищи, ура, социалистическому убору коридоров ума с голыми стенами памяти. Ура, коллеги, ура капиталистическому убору коридоров ума с голыми стенами, завешанными голыми бабами и Куинджи с красивой рамой.
Готов ли я написать свою книгу в своем возрасте? Старики будут кричать своими протезами звеня в горле, а читатели через 30 лет назовут это ранним периодом. Или писать, ставя Богом Толстого и стучаться наполированным ноготком в умы человека? Или устроить шабаш и сломать двери, подаря всем ксерокопию LSD, дать им поносить старые носки, которые стали популярны.
Восхвалить и убить юношеских и переходный период, который каждый пытается подавить, читая психологию и предвидя шаги своего развития. Читая философию, а может лучше идеи прагматизма? Или запариться Сартром, Хайнлайном, некоторым Керуаком, «Идиотом» и стать соплей, которую будут бить ницшиане? Кто ты добрый и иисусоподобный дистрофик? Отец которого создал закон не убийства, чтобы задавить сильнейшего зверя, психа и сломать ему почки в тюрьме. Отбросы, тюрьма – заключение чужих страхов. Страхов людей, которые боятся потерять свои штаны и передние зубы или невинность? Я боюсь, и я придумываю законы, защищающие мои страхи и побеждающие уничтожающие закон природы: «Выживает сильнейший». А как же твари и подонки? Которые сильны лишь желанием убийства, вы верящие в Бога или думающие что не верите, вы не думаете что это палачи бога, они быть должны, они – волки – санитары леса. Нас не вместит планета, а мы нарушаем законы ее, да, кто нас понимает? Когда я это напишу меня, спросит ублюдок, из лагеря, что ты скажешь, если подонок изнасилует твою мать? Что ответит ему кот: «Мяу!»
Стоит ли мне писать книгу, когда я перестаю писать лишь закончится листик, предназначенный для моей задницы, и я буду сидеть на толчке с гениальным произведением в одной руке и говном в жопе, не смогу выйти и представить свою работу. Кто будет слушать меня, меня улыбающегося с грязным задом? Кто станет слушать меня, пока я не кончу филологического и не умру над диссертацией, так  и не представив мысли своей, ради которой я делал это.
Кто станет слушать меня, пока я, не имеющий сто рублей и положения в обществе, когда если бы я был министром, все смеялись бы и аплодировали любой пошлости, а сейчас вы выше меня и зачем вам меня слушать. Найдете ли вы человека, слушающего собаку, которая есть зверь, но выше по законам природы, но не носящая фрак и бабочку. Бабочку, которой крылья мешают водить машину. Слушающий убийцу молится, за то, что он убил всех кандидатов и сам стал президентом.

Стоит ли мне писать книгу?

21.12.04

Ф.А.